Esperanjismos

Atravesado,
no por gusto,
por instinto,
de negra lana,
que es distinto
a cuando otras veces
tinté mis mejillas,
ni punto de comparación,
y ni por asomo,
a cuando se me levanta
y no eres el punto,
no es difícil,
es animal,
no mental,
ni mucho menos sentimental,
pero si cuando no escupe,
o mientras rondo comparando,
con reparo, no creas,
pero no queda otra,
tras derramar agua salada
en nuestra babosa cerebral,
empujándonos fuera del ojo del huracán,
mareado del miedo,
miedoso de tu mareo,
como pintor acabando su obra maestra
para después apuñalarla
mientras acuchilla su vida,
cuando era su porqué,
y aunque los pedacitos del lienzo
cual esquirlas en chaparrón
desgarrasen nuestros abrazos,
(o el que nunca llegó,)
y cada boca a boca
nunca fueron en la historia
más salvavidas que los nuestros,
pura poesía de la buena,
de esa de los libros de literatura,
de los genios del 27,
no como esta,
esa como la inesperada chusta,
que no solo no disgusta,
si no que halaga y hace el deleite,
al contrario que tú y yo,
no sé si nosotros,
pero éramos tan tirarnos de cabeza al desierto
y luego bebernos las heridas
lamiéndonos la sequía a Paulaners.