[Miéntete]

Blanco,
hojas blancas,
como tu fino esquijama de invierno,
que en verano se dora,
letras que se atascan,
en el cuello de mi revólver,
y caballerosamente dejan pasar
al grafito que estrepitosamente
se estrella contra el papel
y estalla en una orgía
al trazar torpemente lo más bello.

Se rompe la mina y mina
                      [aún más si cabe]
mi vida de máscaras venecianas,
"alegres",
¡ no!,
 mejor dicho sonrientes,
pero no lo cuentes,
                       [todo pasa, nada queda]
es un secreto,
                       [todo va bien]
que se derrama en el suelo, mi sueño,
y crea humedades a mi alrededor,
pero no me alcanzan,
convirtiéndome en el Sáhara,
mientras pierdo mi maná,
lo que me da el aliento cada día,
aunque evito el sufrimiento perpetuo,
del que al despertar
al alba el alma secuestra.

A.O.M.